华平打开房门，外面已是清晨。山间雾气氤氲，到处都是朦朦胧胧的，瞧不真切。秋露重，山巅比下面还要先入秋，石子路上已经有薄薄的白霜。他哈了口白气，忽然看见凉亭中，苏拙仍旧独坐其中，手中毛笔在纸上涂涂画画。...