2．青石板下的春天

九十年代的第一个阳春，我结伴上海诗人黎老同游西湖。一个诗的季节，一个诗的地点，一个诗的游伴，我们选坐在废弃于湖畔的一方大青石碑上，望着阳光下鳞鳞的湖面出神。碧草已深，遮住了我们的脚踝，石碑是一方古代的遗物，弯曲的彖刻传递着某类遥远的讯息。

“还是起身走走吧！再说，也不要压死了石板下的春天。”

我蓦地被一种莫明的内疚刺痛：“是的，压死新生的，除了青石板，就千万不能包括我俩！”

当我们沿着湖岸，外套搭在臂间，开始信步之前，我向青石碑丢去了最后的一瞥：我们的文化就如同我们的历史一样地悠长啊。

那次漫步我们谈了很多，谈社会、谈人生、谈文坛、谈诗歌，谈及很远很远的过去以及未来。

入夜了，黎老已呼呼入梦，我仍失眠。推开宾馆临湖的窗页，夜正深黑。在这冬虫早已死绝，夏蝉还未诞生的季节，只有醉跌进湖水中的星星在静静地闪烁。不知怎么地，我老抛不开对于那方青石板以及石板下萌动的，丝丝挣扎着的生命的牵挂。

春，正向她的深处走去……

90年3月